понедельник, 10 января 2011
Он вздрогнул, завернув за угол. Глазам предстало разрушенное здание с напрочь снесенной крышей, которого он почему-то не видел раньше. Перед ним был музей.
Музей, без сомнения. Из руин изломанными в агонии конечностями торчали уцелевшие местами рамы от картин. Он тщательно обходил их, стараясь не напороться на призрачные попытки этих поломанных
читать дальшезубов истории схватить его за одежду. Он шарахнулся пару раз от остатков статуй, в полумраке казавшихся расчлененными трупами, глядящими на него мертвыми невидящими глазами.
Как же так вышло, что он не заметил музея, когда носился тут, как сумасшедший? Опять Город чудит…
Город в последнее время издевался над ним еще круче, чем раньше. Так, недавно, он набрел на больницу. Обрушившееся здание выглядело бы обычно, если бы вредный гигаполис не раздел его до морга в подвале. Вот тут на ум уже пришел не страх, а осознание некоторой неправильности…
Как давно он пришел в себя в пустом городе? Предположим, месяц назад. Тогда почему на улицах и в остатках зданий остались только выбеленные скелеты?! За месяц тела не могли разложиться до такой степени, если только их не облили кислотой. Но это вряд ли…
Он задумчиво тронул ботинком лежащий к нему затылком череп. Тот развернулся к нему своей издевательской ухмылкой.
- Зубы вышибу. – пригрозил он костяшке, разворачивая ее назад.
Вздохнув, он отправился дальше. Теперь открывалось множество новых мест, спрятанных Городом от его персоны…
Парикмахерская. Равнодушный взгляд на обгоревший скелет, судорожно сжимающий остатки расплавленной пластмассы. Ясно, неполадка с феном…
Детский дом. На кроватках, мирно вытянув руки, лежат маленькие скелетики, весело щерятся детские черепа… Странно, все бежали из города, а дети спокойно спали? В таких позах?..
Дом престарелых. Прекрасно сохранившееся инвалидное кресло, хоть сейчас садись и катайся. Только хозяина вытряхни, так и сидит, склонив череп на бок и держа костлявые пальцы на раскрытой книге. Что мы читали? Склоняется над книгой. Г.Ф.Лавкрафт, «Избранное». Отличное чтение для последних дней жизни…
Тюрьма. То тут, то там валяются останки, сжимающие в костях автоматы. А вот отдельные кисти, судорожно вцепившиеся в прутья решетки. Остальное валяется тут же, в виде груды костей, которую, как звезда новогоднюю елку, венчает уже поднадоевшая насмешливая ухмылка черепа…
Ресторан. За столиками никого, а на кухне? Тоже тишина. Из любопытства он открыл крышку одной из кастрюль.
- Приятного аппетита… - буркнул он, прикрывая крышкой скалящийся оттуда череп.
Шагая по тротуару, он уже не шарахался от звуков Города – просто перестал их слышать, как мы не воспринимаем шум машин за окном, проживая в центре. Его заинтересовало другое – кругом только людские останки. Ни животных, ни птиц Город не тронул. Успели сбежать?
Снова нет ответа, черт побери!
Его размышления прервал тихий шорох наверху. Задрав голову, он замер. На фоне сумерек там неподвижно стояла высокая фигура.
Как давно он за ним наблюдал? Его вдруг разобрала злость.
- А ну, вали сюда!!! – заорал он, стискивая кулаки, полный решимости набить морду проклятому невидимке.
Фигура послушно покачнулась и камнем рухнула вниз.
Он еле успел отбежать на несколько метров и зажмуриться. Вот и первая кровь на улицах города после его пробуждения…
Он приоткрыл глаза и застонал от бессилия. Подойдя поближе, он сел на корточки, угрюмо глядя на разбившуюся статую и слушая еле слышный смех и удаляющиеся шаги по крышам. Неизвестный снова продолжал над ним издеваться.
- Будь ты проклят… - злобно пробормотал он и выдернул из руки статуи чудом засунутую туда пачку сигарет.